jueves, 25 de diciembre de 2014

Joe Hill




Era imposible no ser feliz en un lugar
donde cada mañana era Navidad 
y cada noche, Nochebuena. 

Donde llorar iba en contra de la ley
y los niños volaban como ángeles. 
O flotaban.
 

miércoles, 17 de diciembre de 2014

Cortázar (II)

.
Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.



 
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