.
Era imposible no ser feliz en un lugar
donde cada mañana era Navidad
y
cada noche, Nochebuena.
Donde llorar iba en contra de la ley
y los niños
volaban como ángeles.
O flotaban.
miércoles, 17 de diciembre de 2014
Cortázar (II)
.
Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
el amor.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)